Ha negociado el eterno bufón
con el vetusto arlequín
un cambio temporal de rostro.
Ni el negro es negro ahora, ni el blanco
es blanco ya
.
Sin matices. Todo es gris;
como la triste noticia de un adiós repentino,
como un cambio inesperado
o una hostia en la cara del inocente.
Sin matices. Una hostia y punto.
...donde se quema la ropa en las cuerdas del SOL, pongo a orear mis hojas, tachados los versos y ya seca la tinta, en la baranda de mis sueños, cascote de mi muralla y cuarto menguante.
martes, 26 de noviembre de 2013
lunes, 25 de noviembre de 2013
Mi pequeña flor
Profundamente
triste. ¿Será el invierno?.
Ni el fuego que abraza a un tronco hasta ponerlo rojo me alegra,
ni la brisa fría de la mañana.
Sólo esa flor pequeña y colorida
que brota de entre la escarcha y balbucea a mi oído
me empuja a reir, a derretir el hielo con mi aliento,
a deshacer la nieve al paso
errante de mis pies.
Ni el fuego que abraza a un tronco hasta ponerlo rojo me alegra,
ni la brisa fría de la mañana.
Sólo esa flor pequeña y colorida
que brota de entre la escarcha y balbucea a mi oído
me empuja a reir, a derretir el hielo con mi aliento,
a deshacer la nieve al paso
errante de mis pies.
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