El tendedero...

"Norbania". Revista de Literatura y Creación

2011-12-19T11:55:00.000+01:00

El próximo martes, 20 de diciembre, a partir de las 20:30 horas tendrá lugar en el Gran Café de Cáceres, C/ San Pedro de Alcántara, la presentación de "Norbania", Revista de Literatura y Creación que ve la luz con este número 1. De la mano del escritor, editor y poeta Jesús María Gómez y Flores, esta revista cultural literaria pretende difundir la palabra y las imágenes por parte de los autores que en ella colaboran y la hacen posible así. De tirada semestral, "Norbania" irá dando la oportunidad a escritores noveles y consagrados de participar, aprender y enseñar a través de sus páginas.

El objetivo principal de esta publicación muy bien elaborada, con dedicación, trabajo y calidad, es el de difundir la cultura literaria oral y escrita, así como respaldar e impulsar al género poético, tan ausente en las librerías, tan presente en la vida.

En el acto de presentación de la Revista intervendrán quienes han colaborado en este primer número, que podrán leer sus textos ante el público que allí se congregue. Por supuesto, no faltará la música, y eso sí, según palabras del padre de la criatura “habrá "Norbanias" para todos”.

“Norbania” ya se encuentra a la venta en la Librería Boxoyo de Cáceres, en la C/ Margallo, 2, al precio de 9 € y en los próximos días se distribuirá por otras librerías de la ciudad.

La revista también puede ser recibida en casa mediante suscripción, cuyo PVP será de 7 €. (Ver detalles aquí http://www.norbanova.es/2011/12/suscripciones-norbaniay-mas.html ).

Desde mi humilde posición entre versos y estrofas, mi más sincera felicitación a Jesús y compañía por este regalo de Navidad 2011.

¡Salud camaradas!

"Universos-para Somalia"

2011-10-23T16:27:00.000+02:00

"Uni-versos para Somalia" es un proyecto benéfico en colaboración con la Editorial Quadrivium y Médicos sin fronteras para aportar nuestro granito de arena y ayudar a combatir una de las peores catástrofes alimentarias de la historia. En "Uni-versos para Somalia" cien autores, con un poema cada uno, completan un poemario cuyos beneficios íntegros irán destinados a Somalia. El poemario se presentó en un acto benéfico celebrado el pasado 20 de octubre de 2.011 en Zaragoza con la actuación y colaboración de numerosos artistas, músicos, escritores, fotógrafos y pintores, quienes, de forma totalmente altruista, aportaron su granazo de arena para con la causa. Posteriormente y con la misma fórmula, se presentará en Palma de Mallorca, Madrid, Barcelona, Cáceres y Valencia con algún lugar más por confirmar.

En este proyecto encabezado por los poetas zaragozanos Francisco J. Picón y Marcos Callau tengo el placer de colaborar por invitación expresa de estos dos magníficos escritores con el poema "Caminos perdidos", el cual paso a recitar a continuación.

Espero vuestro apoyo y presencia cuando esta caravana solidaria de letras y versos decida descargar su espectáculo en vuestras respectivas ciudades.

Juntos podemos, juntos debemos.

Salud camaradas, paz, solidaridad y amor.

VERSOS REVOLUCIONARIOS

2011-09-24T10:09:00.000+02:00

Vuelven los versos a tomar la calle como antaño, vuelven a reclamar su sitio, a gritar fuerte y alto. La poesía, siempre revolucionaria, crítica y reivindicativa pero siempre oculta, con este libro dá la cara, vocea alto y claro su inconformismo para con la clase política y su desfachatez y abandono hacia los problemas reales del pueblo.

“Poetas del 15 de Mayo” intenta recoger de la mano de la Editorial Séneca la voz de más de cien autores de todos los rincones de España, versos revolucionarios que reclaman una igualdad social y el derecho y deber que tiene el gobierno de respetar la voz popular y de cumplir con eficiencia la labor para la que les situamos en la cabeza del poder.

Este libro, dirigido por la escritora cordobesa Julia Carú y en el cual tengo el enorme placer de colaborar, pretende con su venta cubrir los gastos de edición y seguir recaudando fondos para continuar elaborando antologías que recojan la indignación popular, la desigualdad social o las corrupciones políticas.

El P.V.P. del libro son 10 €, te lo envían a casa sin ningún coste adicional, es decir sin gastos de envío y está a la venta desde ya en el siguiente enlace de la Editorial Séneca: http://www.editorialseneca.es/POETASDEL15M.htm

La poesía tiene la fuerza de la palabra, la ironía de la metáfora, el grito en la musicalidad, la libertad de la creación y el reclamo en su síntesis, una combinación perfecta para la revolución.

...”Hay una luz en el fondo
que reclama su momento,
un faro centinela de las noches
en vela;

¡que nadie lo apague!
¡que nadie lo calle! “...

Fragmento de “Llegó el momento”,

Raül Jurado Gallego ©

Lúgubre balada

2011-08-17T13:42:00.000+02:00

A Juan Antonio Maestre “Motaca”

Y vuelve a entonar la carretera

su triste y lúgubre balada:

¿por qué a él, por qué a ella?

Detrás de las pistas más desvalidas

hay un hombre,

un hombre que pasa lento

y decide dejar su huella,

que da riendas a su bruna yegua

portadora de sueños y alforjas

repletas de libertad.

Se agitarán sus colosales alas

más allá del horizonte bermejo,

leonadas y pardas,

que como fanales en ráfagas de luz

alumbrarán el asfalto.

Y volverá a entonar el poeta

su triste y lúgubre balada:

motero, hombre, compañero

hoy quedamos tras las nubes,

a la altura de la lluvia,

junto a las curvas del cielo.

Raül Jurado Gallego © 2.011

Donde mana la fuente (INÉDITO)

2011-08-11T20:05:00.000+02:00

Es la lluvia cuando decide lavar
la cara del campo,
pulir las piedras,
anegar praderas de cantueso
avivando esquejes desahuciados.

Es la lluvia cuando decide mojar
la garganta de los hombres,
desenredar espinas,
arrugar hojas de papel
desvaneciendo versos trenzados.

Dejará charcos
donde mirar la luna escrita,
donde coger reflejos
para enjuagar la hiel y aliviar
al pétalo enfermo.

Dejará silencio
en la algazara del viento,
en las ramas del aire,
un sol enzarzado buscando
caudales de sosiego.

Es la lluvia cuando decide brotar
en el huerto de los sueños.

Lo que soy

2011-07-31T12:04:00.001+02:00

Recordad, solo soy un poeta;

mis manos son capaces de escribir
los más queridos versos,
pero también, si es necesario,
los más odiados.

Raül Jurado Gallego ©

--CREACIONISMO--

2011-06-19T18:24:00.000+02:00

No me llamo Ümlaut soy yo aunque yo fue desterrado

No encontré los caminos que llevaban a mi alcoba

Fueron censurados por los cantos opresores de las luces

Como centellas que revolotean tras los visillos de la luna

Fui ostra de una sombra y calca de una mano sin dedos

El caballito de madera que balancea a las hojas caídas del otoño

Muestra su dentadura llena de caries como partitura de piano

Fuera se columpian las farolas en trapecios de silencio

¿Quién debió de decirme que no era cierto que el caballo era de madera?

¿Por qué al soñar despierto tengo pesadillas mientras duermo?

Ümlaut ¿quién cierra la puerta con llave?

Ruedan por los rincones del arcoíris las bolas que se descolgaron

Reflejadas en los bulevares que dan a los balcones de agua

Ílla es nañab y naetopahc omoc le odrec ne le orrab

Siempre que se apagan las luces se encienden los ojos

Habrá un cometa en la noche que por fin tenga brillo

Que sepa decir dónde está la caja de cables y luciérnagas

De "Ümlaut y el baile de las luciérnagas" - INÉDITO

Foto: "Punk is not dead?"© Raül Jurado Gallego

Llegó el momento

2011-05-20T17:32:00.001+02:00

“Por una sociedad democrática limpia en manos de sucios demócratas”.

Hay un grito encauzado
recorriendo callejones,
una voz firme discrepante
que augura esperanza,
una piel limpia y social
que se agarra a la rebeldía.

Vendrá lluvia que hará barro,
mas nuestras huellas
serán su vereda,
vestigios de una lucha sin tregua
sin más armas que la voz,
sin más munición que el grito.

Se esparcen los sueños,
como semillas de anhelo
enraizarán para seguir al frente
y conseguir parir el fruto
de nuestra libertad.

Hay una luz en el fondo
que reclama su momento,
un faro centinela de las noches
en vela;

¡que nadie lo apague!
¡que nadie lo calle!

Soy Anarcomoderadapolíticonfeso

2011-05-19T12:14:00.002+02:00

Desde mi punto de vista de anarquista moderado que desemboca en mi condición de apolítico confeso y en una clara despreocupación por cualquier cuestión ideológica o política fruto de la inoperancia de los diferentes tiranos que cada cuatro años cogen las riendas del poder y siguen sin solucionar los problemas sociales que hallo desde que tengo consciencia y a día de hoy siguen latentes, apoyo el manifiesto que en los últimos días se está alzando en nuestra sociedad. Me produce una enorme satisfacción repito, desde mi punto de vista “anarcomoderadapolíticonfeso” ver juntos a puñetazos y gaviotos a hoces y martillos, a camisetas de Extremoduro sudando junto a polos Lacoste, sin fanatismos, olvidando sus colores y gritando unidos por el bien de todos, por los derechos de todos, por la igualdad de todos sin importar que tirano estará este año en el poder.

Parece ser que este acto de rebeldía política tan escaso en nuestros días puede sembrar un precedente para el futuro generacional y conseguir que despertemos las mentes social-adormecidas y veamos que lo importante no es quién esté al mando, lo importante es que la sociedad, igual que deberes que cumplimos, tenemos derechos fundamentales y vitales que los políticos y la democracia que nos venden con su Constitución bajo el brazo no cumplen plenamente. Creo que por fin se empieza a ver la política como un arma para el beneficio de la sociedad y no como una tradición familiar y generacional de voto “porque sí”, se empieza a palpar en el ambiente la sensación de que al burócrata electo que ocupe la legislatura, si no cumple con eficiencia su trabajo, en cuatro años será relegado al ostracismo y eso al político le produce caca. Creo que se puede conseguir que el político se vea como un funcionario interino, sin sueldo vitalicio y hacerlo bajar a la tierra, con nosotros, y dejar de sentirse como un ser extraordinario.

Por eso desde mi condición de “anarcomoderadapolíticonfeso” creo que este movimiento merece atención, porque ellos luchan por el bien de todos sin distinción de raza, religión o condición política. Estos nombres y apellidos que pongo a continuación son candidatos de diferentes partidos políticos a salir elegidos en mayo. Yo no votaría a un delincuente, lo mandaría a la cárcel como harían conmigo:

RELACIÓN DE POLITICOS IMPUTADOS POR CORRUPCIÓN QUE SE PRESENTAN EN MAYO

1- Francisco Camps (PP), Valencia, IMPUTADO Caso Gürtel
2- Ricardo Costa (PP), Valencia, IMPUTADO Caso Gürtel.
3- Xicu Tarres (PSOE), Baleares IMPUTADO Caso Eivissa.
4- Francisco Cuenca (PSOE), Granada, IMPUTADO Caso Morelábor
5- Carlos Penit (IU), Pinto - Madrid IMPUTADO Cohecho.
6- Ferrán Falcó (CIU), Barcelona, IMPUTADO caso Adigsa.
7- Jesús Machín (C. Canaria), Canarias, IMPUTADO Operación ?Unión?.
8- Marc Moreno (ERC), Vilaller - Lleida, IMPUTADO corrupción urbanística.
9- Antonio Rodrigo Torrijos (IU), IMPUTADO Caso Mercasevilla.
10- Raimundo González (BNG), Pontevedra, IMPUTADO caso Naturgalia
11- Jose Manuel Traba (PP), Fisterra Galicia, IMPUTADO Operacion Orquesta
12- Jose Manuel Santos (PP) Mazaricos Galicia,IMPUTADO Operacion Orquesta
13- Jose Antonio Cacabelos (PSOE), O Grove - Galicia, IMPUTADO diversos delitos.
14- Juan Jose Diaz Valiño (PSOE) -IMPUTADO caso Castro de Rei
15- Rafael Gómez (Unión Cordobesa), Córdoba, IMPUTADO caso Malaya
16- Esteve Ferrán (UTpS), Salou Tarragona, IMPUTADO delitos varios
17- Antoni Banyeres (NSP), Salou Tarragona IMPUTADO delitos varios. (enlace recomendable [Roto2] )
18- Ignacio García de Vinuesa (PP) (Alcobendas)
19- Jose Ignacio Fernández Rubio (PP) (Las Rozas)
20- Miguel Rodríguez Bonilla (PP), Guadarrama Madrid, IMPUTADO delitos varios
21- Miriam Rabaneda (PP) Pinto Madrid, IMPUTADO delitos varios
22- Luis Partida (PP) Villanueva de la Cañada Madrid, IMPUTADO delitos varios
23- Clara Torres (PP) Torres de la Alameda Madrid, IMPUTADO delitos varios
24- Raúl López (PP) Coslada Madrid, IMPUTADO delitos varios
25- Íñigo Henríquez de Luna (PP) Madrid
26- Trinidad Rollán (PSOE), Madrid, IMPUTADO delitos varios
27- Carmen Toledano (PSOE), Madrid, IMPUTADO delitos varios
28- Cristina González (PSOE), Madrid, IMPUTADO delitos varios
29- Jose Joaquin Ripoll (PP), Alicante Valencia, IMPUTADO caso Brugal.
30- Carlos Fabra (PP), Castellón Valencia, IMPUTADO caso Fabra
31- Mariano Arévalo (PSOE) Carabaña Madrid, IMPUTADO delitos varios
32- José Miguel Govantes (PSOE) Pinto Madrid, IMPUTADO delitos varios
33- Carmen Toledano (PSOE) Galapagar Madrid, IMPUTADO delitos varios
34- María Isabel Peces-Barba (PSOE) Colmenarejo Madrid, IMPUTADO delitos varios
35- José I Fernández (PP), Las Rozas Madrid, IMPUTADO delito contra la ordenación del territorio
36- Miguel Rodríguez (PP), Guadarrama Madrid, IMPTADO prevaricación
37- Ignacio García de Vinuesa (PP) , Alcobendas Madrid, IMPUTADO malversación, prevaricación y negociaciones prohibidas
38- Clara Torre (PP), Torres de la Alameda Madrid, IMPUTADA malversación
39- Miriam Rabaneda (PP,) Pinto Madrid, IMPUTADA prevaricación
40- Raúl López Coslada (PP), Madrid, IMPUTADO prevaricación
41- Luis Partidad (PP), Villanueva de la Cañada, Madrid, IMPUTADO tráfico de influencias
42- Ana María Pinos Belmonte de Tajo (PP) IMPUTADO delito contra la ordenación del territorio
43- Ángel García Guadalix de la Sierra Madrid (PP), IMPUTADO negociaciones prohibidas
44- Íñigo Henríquez de Luna (PP), Madrid, IMPUTADO tráfico de influencias
46- Mariano Arévalo González Carabaña Madrid PSOE condenado por no presentar las cuentas municipales en los ultimos 10 años, etc.
47- José Miguel Govantes (PSOE)Alcorcón Madrid, IMPUTADO condenado por acoso laboral
48- Natalia de Andrés (PSOE) Alcorcón Madrid, IMPUTADA y condenada por un delito de injurias contra el portavoz popular
49- Isabel Peces-Barba (PSOE) Martínez Madrid, IMPUTADO prevaricación
50- María del Carmen Toledano Rico (PSOE) Madrid, IMPUTADO prevaricación
51- Cristina González (PSOE) Getafe Madrid, IMPUTADO prevaricación
52- José María Fraile Parla (PSOE) Madrid PSOE prevaricación
53- Manuel González Rojo (PSOE) San Fernando de Henares Madrid , IMPUTADO prevaricación
54- Hans Antón Bock Galapagar (PSOE) Madrid IMPUTADO prevaricación
55- Jesús Dionisio (PP) Madrid, IMPUTADO prevaricación y tráfico de influencias

Bonus:

RELACIÓN DE POLITICOS IMPUTADOS POR CORRUPCIÓN EXCLUIDOS POR SU PARTIDO
Jesús Javier García García (UPyD) Seseña Toledo, IMPUTADO por cohecho EXCLUIDO por su partido.

(SIN COMENTARIOS)

A continuación trascribo el manifiesto de la plataforma "Democracia real ya" con el que han empezado la lucha .

MANIFIESTO “DEMOCRACIA REAL YA”

Somos personas normales y corrientes. Somos como tú: gente que se levanta por las mañanas para estudiar, para trabajar o para buscar trabajo, gente que tiene familia y amigos. Gente que trabaja duro todos los días para vivir y dar un futuro mejor a los que nos rodean.

Unos nos consideramos más progresistas, otros más conservadores. Unos creyentes, otros no. Unos tenemos ideologías bien definidas, otros nos consideramos apolíticos… Pero todos estamos preocupados e indignados por el panorama político, económico y social que vemos a nuestro alrededor. Por la corrupción de los políticos, empresarios, banqueros… Por la indefensión del ciudadano de a pie.

Esta situación nos hace daño a todos diariamente. Pero si todos nos unimos, podemos cambiarla. Es hora de ponerse en movimiento, hora de construir entre todos una sociedad mejor. Por ello sostenemos firmemente lo siguiente:

Las prioridades de toda sociedad avanzada han de ser la igualdad, el progreso, la solidaridad, el libre acceso a la cultura, la sostenibilidad ecológica y el desarrollo, el bienestar y la felicidad de las personas.

Existen unos derechos básicos que deberían estar cubiertos en estas sociedades: derecho a la vivienda, al trabajo, a la cultura, a la salud, a la educación, a la participación política, al libre desarrollo personal, y derecho al consumo de los bienes necesarios para una vida sana y feliz.

El actual funcionamiento de nuestro sistema económico y gubernamental no atiende a estas prioridades y es un obstáculo para el progreso de la humanidad.

La democracia parte del pueblo (demos=pueblo; cracia=gobierno) así que el gobierno debe ser del pueblo. Sin embargo, en este país la mayor parte de la clase política ni siquiera nos escucha. Sus funciones deberían ser la de llevar nuestra voz a las instituciones, facilitando la participación política ciudadana mediante cauces directos y procurando el mayor beneficio para el grueso de la sociedad, no la de enriquecerse y medrar a nuestra costa, atendiendo tan sólo a los dictados de los grandes poderes económicos y aferrándose al poder a través de una dictadura partitocrática encabezada por las inamovibles siglas del PPSOE.

El ansia y acumulación de poder en unos pocos genera desigualdad, crispación e injusticia, lo cual conduce a la violencia, que rechazamos. El obsoleto y antinatural modelo económico vigente bloquea la maquinaria social en una espiral que se consume a sí misma enriqueciendo a unos pocos y sumiendo en la pobreza y la escasez al resto. Hasta el colapso.

La voluntad y fin del sistema es la acumulación de dinero, primándola por encima de la eficacia y el bienestar de la sociedad. Despilfarrando recursos, destruyendo el planeta, generando desempleo y consumidores infelices.

Los ciudadanos formamos parte del engranaje de una máquina destinada a enriquecer a una minoría que no sabe ni de nuestras necesidades. Somos anónimos, pero sin nosotros nada de esto existiría, pues nosotros movemos el mundo.

Si como sociedad aprendemos a no fiar nuestro futuro a una abstracta rentabilidad económica que nunca redunda en beneficio de la mayoría, podremos eliminar los abusos y carencias que todos sufrimos.

Es necesaria una Revolución Ética. Hemos puesto el dinero por encima del Ser Humano y tenemos que ponerlo a nuestro servicio. Somos personas, no productos del mercado. No soy sólo lo que compro, por qué lo compro y a quién se lo compro.

VIDEO PROMOCIONAL "Lo bueno de ser una rata"

2011-05-12T12:56:00.000+02:00

TIERRA MOJADA

2011-05-07T09:57:00.000+02:00

“La libertad está en ser dueños de la propia vida”

Platón.

Dejará de llover y volverá el olor

a tierra mojada;

dejará de llover y volverá la nube

a su rincón en la nada,

mis ojos a jugar con los reflejos

del agua

donde lavar mis manos y empapar mi alma.

Trenzaré corazones de junco

con jirones de viento y esparto,

bajaré la mirada hacía el suelo,

tenderé mis brazos en el aire,

clavaré mi vista en el barro.

Dejará de llover y el sol templará

mis recuerdos;

Pasará el otoño, llegará el invierno,

si no hace frío, me lo invento,

pasarán las hojas, pasarán los vientos.

Dejará de llover y volverá el olor

a tierra mojada.

(INÉDITO)

"Lo bueno de ser una rata"

2011-04-22T11:05:00.000+02:00

INTRODUCCIÓN GENESIACA

Desperté. Prefería vivir, pero desperté. Las ventanas de mis ojos, atascadas por grasa de legañas, se desgajan torpemente. Chirrían, cansadas ya de la monotonía del abre-cierra automatizado. Pienso: “qué duro ser párpado” (otra absurda idea de las que foguean de temprano). Así, al menos, no estoy solo. Un poco loco, quizás, pero, ¿quién no lo está? Si en este mundo faltan bocas y corazones que alimentar. Al desperezarme, sigo sin enterarme del sentido de la cuasi esclavitud a la que fui condenado. El cómo llegué a este punto es una cuestión que, entre primero café y después ron, debatiré con el que, desde lo más alto, con imperativo índice manda.

La ciudad se viste, en segundos, de luces y sonidos tras, en la noche, agonizar moribunda. Algo inquietó mi fase REM: gritos de amor, soledad y muerte que se dejaban escuchar en las esquinas más arrinconadas, en el asfalto más rodado, en lo más negro de las sombras, no deseando más que ahogarse en oídos encerados. De repente, silencio. Atroz silencio que daba guerra, sin incesantes grillos. Nunca se conocieron herreros que trabajasen así la pesadumbre (se dice que se esconden en soles saltarines mas sus martillos no volverán a repiquetear).

Desde arriba, se aprecian hormigas que, en des-conjunto, marchan y desfilan sorteando avenidas y callejones sedientos de ser pisados. Mastico una bocanada de aire, sin dar las gracias y observo, en medio de un profano bostezo, al gigante en el que vivo. Mi barrio prefiere esconderse de la buena fama, huyendo deprisa de turistas y curiosos. Que lo califiquen como les dé la gana, sus vetustas casas aguantan con denuedo el expansionismo de superficiales bloques de pisos que no saben nadar. Salgo afuera y, de nuevo, la imaginación me salpica: “ese árbol parece deprimido, ¿por qué nadie le hará cosquillas?” y, seguidamente, “joder, Dámaso, deberías dejar las sandeces en casa”. Alcanzo, probablemente, uno de los mejores momentos de la jornada: el Metro. Cómo disfruto fisgoneando lo cotidiano de las personas, desde la expresión de apresuradas prisas hasta el cansancio vomitado por la rutina. Así soy yo, tan impertérrito como una peñasco pero, a la vez, ladrón de sonrisas al contemplar amor entre una pareja, el cuidado del progenitor por su descendencia o el ceder del joven su asiento a hastiadas viejas. Qué paradójico lugar. Miles de historias que se entrecruzan día tras día y, sin embargo, yo me bajo en esta.

Atormentado, enjaulado en el enfado, prosigo en el andado camino hasta llegar al lugar donde desempeño mi labranza. Siembro papeles, fotocopio desesperanza, bebo ruina, trivialidades ladro y discuto angustia. En definitiva, otro día igual. Cuando recapacitó el reloj colocando las agujas en su sitio, arrepentido de la tortura a la que acostumbra a someter, abracé la amnistía cotidiana, esa liberación que alegra a cada uno de los dedos de mis pies y me lleva de la mano. “¡Qué gustazo! ¡Vamos a la tasca a tomar un par de cañas!” Le sugerí al olvido.

La fragancia de la calle, antes tergiversada, se siente bien. Tras unas lentes optimistas, decido perderme y marrar saboreando lo incierto del destino. Las caras que se cruzan me son familiares; son los rostros de cualquier persona, de cualquier lugar, en cualquier momento. Están, mas podrían no estarlo; coincide que he torcido aquí, no allí; resulta que no habría escuchado esa canción que desempolva recuerdos del músico que dinero implora llover. En los escasos dos instantes y medio que vive el choque de direcciones, intento discernir cómo serán sus vidas, sus problemas, con qué se deleitan y qué les entristece. A pesar de que mi entusiasmo llora de capa caída, tres o cuatro ápices me reporta pensar en ellos. “¿Cavilarán? ¿Se preguntarán lo mismo?”. Y, acto seguido, “Tan solo si desvarían como tú, loco Dámaso; no riges bien”. Mejor mando callar a mi subconsciente (ese sí que no sabe lo que dice). Pero, sobre todo, “¿sospecharán la desdicha que arrastro?” Opto por desterrar tales perturbaciones y encaro una brizna de brisa que, en el aire sucio, incide.

La cerveza, en atasco por túnel oscuro, grita eructos de satisfacción. Nubes de humo y voces me conducen a un ataque a mano armada de tos. Es extraño pero, aunque presida la barra en soledad, me retiene el pringue que la sociedad dejó caer. Dentro de una burbuja personal, la barahúnda de cualquier bar pierde la condición de indómita. Vuelvo a maquinar: “Dámaso, si escribieses las cosas que se te ocurren cuando estás borracho, te harías de oro, chaval”. Sin embargo, demasiados lagrimales se han secado desde que fui desterrado al mental exilio. Con un codazo, “¿no te parece, olvido?”

Caminar y caminar; errar y errar. Una vez más sin rumbo, sin dirección, sin norte (debo tenerlo por aquí pero no sé dónde). La noche me arropa, me aprieta bien entre sus nictálopes y lúgubres notas que me hacen delirar. Ese fragor profundo cala hondo; ese grisáceo contenedor, por segundos, solicita relevo; ese gato, de argénteos luceros, se ríe de mí. Vil derrotero, carnívoro de caucho, desgasta los zapatos de este romero peregrino. Al abrazarme mendigo, desplómeme sobre mi ajetreado lecho, inclemente mármol de la caja de un banco se alegra de verme, dándome las buenas noches con gélido desprecio (de vagar y vagar, renací vagabundo).

Desperté. Prefería morir pero desperté. Separé las acartonadas sábanas, besé el suelo, me levanté y, entre moscas y mosquitos, empecé a abonar el sendero cagando dudas.

La cuna (Orígenes)

2011-04-16T12:06:00.002+02:00

Una brisa de jara despeinó mi melena,

me dibuja una sonrisa pétrea

y pasa.

La encina corcovada del apático páramo,

con los siglos en sus ramas,

me advierte con su mirada cansina

que una vez le robé su verde juventud

condenándola a vivir meciendo

mi columpio de soga y cojín

y que hoy muere gibada.

Como cristal ahumado

por los musgosos cantos

está la charca;

improvisado escenario de ranas

en sus conciertos estivales,

eternos,

descompasados, arrítmicos,

sin horario establecido

pero mágicos.

Hoy he vuelto donde nací,

no parece igual,

todo cambia, nada queda,

sólo se mantiene la huella

imborrable del recuerdo.

De “Simples discurrires. La caja desempolvada” Ed. Cultiva, 2.009

Lasitud

2011-03-19T18:14:00.000+01:00

La inspiración

eclipsada por la fatiga

tambalea la agudeza de mi mente

y amamanta el aullido lastimero

del descanso.

Un sentimiento de caída pasajera

y vacío permanente

atracan en el puerto del hastío

arrastrando tras de sí

una bruma cansina,

un calabobos plomizo y gris

que envuelve con paciencia desmedida

la consciencia sumisa de mi yo,

que abatido,

se rinde

ante tal poder de inconsciencia.

De “Simples discurrires. La caja desempolvada”

--CREACIONISMO--

2011-03-09T09:42:00.000+01:00

...Lapislázulis manos del cielo son las que pintan

Más allá del ponto las pestañas del infierno

Risas descarriadas de un espejo hecho añicos

diez risas más cien risas más mil risas IGUAL

Da igual que canten gargantas quebradas de gallo

Alboradas que intentan encauzar el día hacia la luz

Si la luz es Ümlaut quien la enciende y apaga

Tras los quemazones del sol se esconden las pupilas

Linternas Lucífago de Rafaquele que cierra los ojos...

De "Ümlaut y el baile de las luciérnagas"

De tal palo, astilla libre

2011-03-02T11:28:00.002+01:00

Caótica simiente

la que se planta en los corazones

anegados de estiércol,

donde los pasos indecentes de la grandeza

se hunden hasta las rodillas,

y aún atiborrados de mierda hasta la saciedad

siguen alimentando sus asquerosas

y malolientes conciencias.

¡Maldeciré a la planta que brote

de tan mundana semilla

si lo esquejes de sus cojones

no se cambian a tiempo de tiesto!

de “Lo bueno de ser una rata” (INÉDITO)

El mundo a través del ojo

2011-02-20T13:27:00.000+01:00

Hay un hombre que insufla silencio,
un silencio rutinario abstraído del objeto.

Un objeto es esa sombra tangible de algo
capaz de volar, reptar o nadar,
algo que colgado del aire se tambalea,
que al cobijo de unas manos se siente forma.

Pero ¿quién moldea las formas?,
¿quién decide asignar al rojo el rojo
y al verde la esperanza?

Contemplar la silueta de un beso en la arena
es sentir la delicadeza de unas manos
rozar la espalda, tocar el alma,
la luz efímera que dejó impresa
el batir de unas alas con fundas de plumas.

El sombrero que antes fue paja y antes de paja
vida,
pero ¿quién moldeó su forma?

Hay un hombre que insufla silencio,
un silencio rutinario abstraído del objeto.

(Inédito)

La voz

2011-02-17T12:45:00.000+01:00

VEZ

2011-02-02T13:09:00.002+01:00

5111 Sin culpa

2011-01-23T22:17:00.001+01:00

"A ti, niña de ojos tristes, de armadura dorada y zapatillas con lazos"

Ayer me sentí poeta, ayer

mientras caía la lluvia en los charcos,

deforme reflejo de la encina,

mientras el agua hacía suya la sierra

y mía la vida,

ayer, cuando tú sin culpa, ola,

te colgaste de los aires

para morir en las rocas.

Ayer me sentí poeta, ayer

mientras se helaban los lagos,

belleza detenida en los espejos,

mientras enero desenlazaba las Pascuas

y abría los sueños,

ayer, cuando tú sin culpa, ola,

dejaste tu huella en mi arena

antes de dar el paso.

Ayer me sentí poeta, ayer.

El día en que el poeta dijo "sí"

2011-01-16T17:53:00.000+01:00

Manuel Muñoz Sánchez, Manolillo Chinato, poeta y amigo, pero por encima de todo persona. Gracias por todo.

¡Y yo no he muerto!.
Si tengo frío, me caliento.
Si tengo miedo, —que no lo tengo—, susurro y pienso,
y para mañana, ya me he comido
mi pequeña ración de esperanza.

Stairway to hell (ÁNGELUS)

2011-01-04T17:14:00.005+01:00

Concibo la aurora como el rostro aseado de la noche,

como el puente rosáceo que une mis ventanas

ansiando encontrar la oscuridad huyendo por los tejados.

Descosiendo el alma y liberando mis ángeles negros,

negros como el dolor, te eximo de culpa Nostalgia

pues no hay soledad sin llanto ni llanto sin trago amargo,

como no hay desnudo sin ropa, sin ojos, ni manos.

Diviso trincheras con frío en los albores del nuevo amanecer

cavadas en la pared de callejuelas cortadas

por hadas y sus secretos guardados sin centinelas

bajo sus velos de tul;

el boceto de una frontera llama a las puertas del miedo,

stairway to hell y pase sin llamar.

Excluyo de mis pensamientos las buenas acciones del día

que guían mis pies descarriados a la cañada real,

no busco ser la oveja negra pues soy el blanco cabrón

pimpollo de Lucifer.

Si suculentas son tus manos celestes ensangrentadas de arcilla

dime, ¿por qué me han abandonado?

Se desploma el cielo quedando preso el aire entre mi espalda

y tu pared,

no inclino ya mi mirada a las huellas indelebles que marcaron

las rojas oquedades de tus labios.

Y ahora que la luna estrangula a los rayos del sol

con guantes de seda y bata de cola,

con nocturnidad y alevosía

se hizo la noche.

De "Lo bueno de ser una rata"

俳句

2010-12-16T17:39:00.001+01:00

el canto simple

niños bajo el orvallo

quieren ser hombres

...

entre la niebla
manos del árbol fósil
cuarenta escudos

...

la nieve muere
al despertar cansino
del sol naciente

...

escarcha rota
reflejo del nenúfar
que volvió solo

D - XXI

2010-11-19T13:18:00.000+01:00

Como la flor indolente que brota en el desierto

son mis palabras de poeta entre hormigones,

indecentes versos que cayeron por su propio peso

a los albañales cavados en los oídos de los otros;

pero aguardan su momento, el de la luz y el agua,

para salir del pecho y reventar contra los vidrios.

Al rutilar de unos ojos que sufren desconsuelo

no pueden callar las plumas tiznadas de negro,

las máculas de sombra tallarán los pliegos albinos

para empaparse de lágrimas y escurrirlos al váter.

Pasarán los hombres, como los reflejos en el espejo,

como los vientos de alcoba entre los vanos del muro

y quedarán los estigmas de sus palabras y sus pasos.

Mas aunque haya arena en los labios que será barro

y moldes de manos,

mas aunque vengan empujones de hombros,

y mujeres y niños y ancianos,

cobijará la soledad al poema sucio

en las esquinas impolutas de un arco.

De "Lo bueno de ser una rata" (INÉDITO)

Si viene el poeta

2010-10-31T09:45:00.001+01:00

“A José Cercas, amigo Pepe”

Como es el agua al brote de jara

son tus manos al verso, poeta extremeño,

de la ausencia y la derrota,

como el luto de abuelas tras visillos,

luz detenida en las alcobas,

esa que habita entre tus hojas.

Bardo de voz triste en el balcón suplicante

de esa casa clavada en la tierra:

¡grita al mundo que en las piedras

también se tallan los poemas!

Tú que cercas las palabras en triángulos

de tinta.

Tú que tiznas con estrofas los bocetos

de vida.

Si viene el poeta, tranquilo,

le diré que estoy contigo.

La Voz de San Roque nº 3

2010-10-16T11:16:00.003+02:00

De la mano de Juan Antonio Rodríguez Méndez del Soto como director de la revista, ésta ve la luz en junio de 2.010 con su primer número. Repasando la vida y costumbres de los "machas", "La voz de San Roque" nos mantiene al día de todo cuanto acontece e interesa a la comunidad del emblemático barrio de San Roque de Badajoz, mi barrio. Es más, como un "macha" en la diáspora que soy, el tener acceso a la vida de mi querida barriada a través de esta ejemplar publicación me llena de satisfacción, máxime cuando, como en este tercer número, Juan Antonio ha contado con mi humilde colaboración.

Acceder al nº 3 de "La voz de San Roque" completo: http://issuu.com/acpepe2000/docs/vsr3_prueba1

Princesa de talco

2010-10-08T14:53:00.003+02:00

"A mi niña Lara porque la quiero"

Sabes que mis huellas serán tus pasos,

mis pies tus manos,

mi cuerpo sombra de tu cuerpo

mis ojos faro de tus sueños

mi vida parte de tus actos.

Sabes que tu saliva mitiga mis llagas,

tu voz mi alma,

tus labios reflejo de mi escarcha

tu pelo el velo de mi cara

tus miedos el vacío de mi nada.

Sabes que puedes contar conmigo:

con mi luna y su relente

con mi puerta y su vereda

con mi juicio y su condena

con mi mundo y sus esquejes.

Escribí estos versos para que tú los leyeras

y así hacerlos poema,

porque eres mi princesa de talco

y yo tu escuarzo encantado,

mi ángel de Alberti en la tierra.

Walking Around

2010-09-23T19:49:00.003+02:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, Pablo Neruda

Tuve

2010-08-23T11:54:00.000+02:00

Siempre tuve la cara manchada de agua con tierra,

los bolsillos repletos de sueños

y una idea gamberra.

Una goma, dos chicles, tres duros y quince pesetas,

un chándal Puma que escondía

cien mil agujetas.

Una bici Motoreta roja con sillín de diseño,

un patín con las ruedas de goma,

una cinta de Leño.

Un cielo vacío de Santos para horror de mi madre,

en el fútbol no fui del Sporting,

la ilusión de mi padre.

Rebanadas de pan integral, azúcar y manteca,

un carné sin plastificar

de la biblioteca.

Un rincón detrás del armario en casa de mi abuela,

una cama mueble y San Judas

como centinela.

Una vieja canasta colgada en mitad del pasillo,

un ventanal de tela metálica,

una jaula y un grillo.

Una bolsa de supermercado llena de canicas,

los llantos siempre traidores

de los acusicas.

Un muerdo de perro cansado que dolía sólo un rato,

gorriones, peleas de hormigas,

zarpazos de gato.

Cuatro ranas en una garrafa de agua cortada,

un chupito de vino en el campo,

la primera calada.

Un puñado de pipas peladas, kikos, gusanitos,

un flash, un palo cazú

y los tiernos Phoskitos.

Una vieja peonza cansada de dar sólo vueltas,

un equipo de futbol de chapas

y dos tuercas sueltas.

Una caja vacía de zapatos con gusanos de seda,

el tapón de la cámara usada

de una vieja rueda.

Unas J’hayber azules y blancas del treinta y ocho,

un vaso de leche cocida

con nata y bizcocho.

Tirachinas con globos de cinco y boquillas Fontvella,

una herida de guerra en la frente

y más de una mella.

Largos baños en una gravera en tardes de Agosto,

heridas sin sangre en los pies

por pisar en lo angosto.

El pitido de la olla express, cuadernillos Rubio,

camisetas listas para tender

después del diluvio.

Vacaciones Santillana, recreo sin merienda,

miedo a la oscuridad

y alguna reprimenda.

Un reloj oriental con alarma, cronómetro y luz,

un walkman, un piano a pilas,

un gusiluz.

Foto: Descargada de la red de la página http://pisadasmyblog.wordpress.com/category/pisadas/. Si su autor lo cree conveniente puede ponerse en contacto con el administrador de este blog para su retirada.

Ecos del valle

2010-07-30T12:53:00.001+02:00

Mi voz sola se va,

cae por los bancales

del cerezal.

Vete pausada

por las tristes laderas

de las alamas.

De las alamas vuelve,

te ignora el valle,

con su oscuro desdén

poco amigable.

Mi voz planea el viento,

en canoas de nubes

bajo el lucero.

Vuelve tranquila,

por los surcos del tiempo

pendiente arriba.

Pendiente arriba vuelve,

sin miramiento.

Grito descontrolado

flor de cerezo.

De "Tallado en la madera", I - Concreta Inherencia (INÉDITO)

Foto: BUENOS DÍAS © , Raül Jurado Gallego.

La caja desempolvada

2010-07-04T14:16:00.000+02:00

Del trastero en el ángulo oscuro,

por su dueño tal vez olvidada,

silenciosa y cubierta de polvo,

veíase la caja.

Trasteando en la buhardilla

de mi desordenada cabeza,

en el más obsoleto de los recovecos

que la conforman

he encontrado esta mañana,

cuando los punzantes rayos

del recién despertado monarca astral

se desperezaban contra mi cara,

la caja de mi niñez.

Revestida por una tupida y recia

costra de polvo

fruto del paso temporal, del olvido

y el desinterés,

sellada por una cinta

que de adhesiva sólo le queda

el primer apellido

y rematada por un puñado de grapas

cuajo de un caldo de cultivo.

El barco pirata que surcaba el océano

siempre pacífico

del pasillo que daba al salón,

el fuerte vaquero

donde indios y soldados se peleaban

una y mil veces

pero que en el fondo se querían

pues terminaban durmiendo juntos y revueltos

en la misma bolsa encima del viejo armario.

Y una peonza presumida

con una chincheta clavada en su testa

y pintada de mil colores

por los mágicos rotuladores Carioca.

...Y canicas. Un bote vacío de Lacasitos.

La película de E.T.

Y la cinta de cassette de Led Zeppelin,

y el libro “La historia interminable”...

¡Y tantas cosas!

Triste y abatido

he llegado a la maldita conclusión

de que la inocente infancia de nuestros días

no es tal,

es insensiblemente ajena a la nostalgia

y vive puramente maquinada.

He presentido la expiración del verso,

he sentido la muerte de la poesía,

he notado la rendición del poeta.

¡Tengo que luchar y adaptarme!

¡Intentar convivir

más por necesidad que por ganas

con esta inquilina invasora

llamada tecnología!

¡Cómo se dice hoy, actualizarme!,

pues en definitiva,

prefiero morir escribiendo

que vivir robotizado:

“Voy a ver si me sale algo,

pues tengo que estar al día,

y demostrarme que valgo

y hablar de tecnología.

Vente esta tarde a mi 'kely'

cuando mi vieja se largue,

vamos a ver una peli

espero que no te amargue.

Mi viejo me ha regalado

hace un rato un DeuVeDé

y lo ha dejado instalado

a mi nuevo TeDeTé.

No se te olvide traerte

las NINTENDOS y la WIÍ,

pues la PLAY no me divierte

y la he quitado de aquí.

Tengo WIFI en el PeCé

y línea ADeSeeLe

para bajar un CeDé

con las pibas de la tele.

Y si te cansas, no sé,

pues descansamos un rato,

tú juega a la PeeSePé,

yo escucho el eMePecuatro.

Parezco una chirigota,

mejor me voy a ir callando

o más de uno se alborota

por lo que he estado contando.

Esta historia no me cuaja

es una americanada

yo me quedo con mi caja

que ya está desempolvada”.

De "Simples discurrires. La caja desempolvada".

Foto: CABIZBAJO © , Raül Jurado Gallego.

Tiempo (una primavera más)

2010-06-15T12:19:00.000+02:00

Desaté de las ramas dormidas

Un sueño dorado entre verdes

Bajo un cielo de mediodía,

Naturalmente inmóvil,

Cantaba entre acordes de brisa:

-¡Más flores, más flores!

Ocultas. Palpitan.

....................

Con paciencia, tras dunas asoman

Leves pupilas de agua dulce,

Siempre estuvieron ahí,

En vaho perdían el tiempo,

En espejos velaban la luz

Balcón del aire, desnudez del éxtasis.

Sin frenesí. Respiran.

....................

Entre dos fondos caben

En el invierno estrépito

La puerta breve de lo azul

Que en silencio pide

Un bosque.

Desnudo el humo. Mudado el sol

Brilla en los bordes.

....................

Embelesa la penumbra los aromas

En las nubes brincan reservados

Se tiran las sombras como versos

Que surgen erguidas invadiendo

El equilibrio triunfal de lo bello.

-¡Más flores, más flores!

-¡Más colores, más colores!

De "Tallado en la madera" - Abstracción Fatal.

Foto: 90 © , Raül Jurado Gallego.

Alas (y van y vuelven)

2010-05-30T12:51:00.000+02:00

A Agu Ostos, Lord Ostos...poeta...amigo

Ante el vuelo una pausa en el tiempo,
una mitad emplumada ante los fríos del invierno,
un movimiento estuoso basta,
un soplo vital.

En la ribera de los quejidos la grieta emana silencio,
la ventana al sur refleja
la senda sin polvo,
acumula los vientos enfrascados como velas,
el sentido es el que marcan los relojes.

La vista no alcanza más en la noche,
mi luz duerme a la espera.

De "Tallado en la madera", II - Abstracción Fatal (INÉDITO).

Foto: S.O.S. © , Raül Jurado Gallego.

Ergullu estremeñu

2010-05-25T13:52:00.011+02:00

El pasado mes de Abril la “Asociación Pablo Gonzálvez” de Miajadas me invitó ,de manos de su presidente Bienvenido Gutierro, a participar en los actos de homenaje al poeta José María Gabriel y Galán. Dicha asociación formada por un increíble grupo humano de gente que lucha porque la jabla estremeña sea reconocida como lengua propia de Extremadura, convocó el II CERTAMEN DE POESÍA EN JABLA ESTREMEÑA JOSÉ MARÍA GABRIEL Y GALÁN al que, como he dicho, fui invitado a participar. Y por supuesto lo hice y tuve el enorme placer de ser galardonado con el primer premio.

A continuación dejo un artículo que escribí en relación al tema y el poema presentado al certamen.

El extremeño, ¿un castellano mal hablado?

A menudo ésta es la afirmación que cualquier desentendido en la materia proclama sin pudor a los cuatro vientos: -”El extremeño es un castellano mal hablado”.

De entrada, y según los dialectólogos, el extremeño no es un castellano mal hablado y, aunque está notablemente influenciado por él, no es ni siquiera un dialecto del mismo.

Cada vez son más los lingüistas que estudian con fundamento y en profundidad las raíces de la jabla estremeña y cada vez son más las aportaciones positivas en favor de la misma que sacan en consecuencia.

Según estos estudiosos del tema, el extremeño está constituido por un muy complejo sistema lingüístico basado en una fuerte personalidad propia dentro de los esquemas que forman las hablas leonesas.

El extremeño como lengua no procede directamente del latín, sino más bien del Astur-Leonés medieval, una lengua intermedia interpuesta entre el latín propiamente dicho y el extremeño.

El Astur-Leonés medieval fue una lengua surgida de la evolución que tuvo el llamado latín vulgar. El latín vulgar fue el hablado principalmente en la Hispania romana, el utilizado por el pueblo llano y que nada tenía que ver con el latín clásico, y que se utilizaba en diferentes territorios que componían el antiguo Reino de León.

Pues bien, según lingüistas y dialectólogos, el extremeño procede directamente de este Astur-Leonés medieval, lengua ya extinta, y que junto al Leonés, Asturiano y Mirandés formarían las cuatro vertientes derivadas de él y muy bien diferenciadas entre ellas.

No hay que olvidar un dato importante, y es que en los siglos XII y XIII Extremadura fue conquistada por el Reino de León, lugar éste donde se hablaba el Astur-Leonés medieval y lengua ésta que hablarían posteriormente los repobladores y conquistados.

Y fue en el norte de Extremadura donde, por lo abrupto del terreno y el aislamiento que padecía la zona, el estremeñu se arraigó con más fuerza y pureza. Cabe destacar que en Extremadura existen dos ortografías bien diferentes para escribir estremeñu, dos ramas del mismo árbol, ya que en esencia son idénticas: por un lado la ortografía desarrollada por Gabriel y Galán, más castellanizada, más esencial y más norteña, y por otro lado la ortografía de Luís Chamizo, más reciente, más fonética, más sureña, más castúa.

Con estos pequeños matices, pinceladas a gran escala, los ciudadano extremeños tenemos que plantearnos el defender nuestra lengua ante la incultura y falta de respeto del que osa decir que somos castellanos mal hablados, saber contestar que en vez de un castellano mal hablado, hablamos un castellano extremeñizado, que palabras mal pronunciadas para ellos, no son tal: naidi, asina, vusotrus, arradiu o dientista son palabras puras del Astur-Leonés, que les quede claro que vamos a acabar con este estereotipo y darle a nuestra lengua el rango que se merece y las señas de identidad que arrastra desde hace siglos.

Ergullu estremeñu
Un sintil m'envadi adrentu
de lo más jondu de mi alma,
un sintil de rabia y llantu,
y d'agini y de nostalgia,
de vel jombris nesta tierra
qu'arrenuncian de su raza.

Qu'entapujan sus parabras,
que falsefican su palra,
qu'escuendin d'aöindi vienin
y aondi van cola su casta;

y cuandu palran de su jenti
sientin velgoña de su jabla.

Peru comu iju el maestru,
embajaol d'esta tierra,
yo igu jierru, jumu y jacha,
y tamién jigu y jiguera.

Pena sumergida

2010-05-17T09:40:00.004+02:00

Saquea la nostalgia

el dependiente anhelo de libertad

tan preciado,

que se evapora como lágrima

bañada en desgracia,

insípida, dócil

que cae al ascua viva y candente

de fuerza roja.

Y se sacude las cenizas

que aún le queman,

las esparce y se hunde en su desdicha

impotente y descontrolada

por aguantar la impaciencia

mientras se dispersa a la deriva

en un mar de lágrimas saladas

que sólo sale a flote

si se hinchan las maderas de la barra

del único bar que le da

serenidad con grados.

Se refleja el entusiasmo

en los cristales empañados

de la conciencia,

sumisa doncella

que se empacha de nostalgia

perforando el casco de la emoción,

pasajera en un crucero maldito

por cauces etílicos

ocultando el temporal de sollozos

en profundas cavernas coralinas

que atrapan en escurridizas migrañas

a las huellas dejadas atrás

por la locura ordinaria,
polizón huidizo de tragos amargos.

De "Simples discurrires. La caja desempolvada"

Mujer

2010-05-10T09:39:00.002+02:00

"A ti, mujer. Sácale roja al maltrato"

Tus manos,

que esparcen dóciles

las semillas de la ternura,

caricias tejidas en sedosa tela

de nubes delirantes

esbozadas en la pared

advierten del paso monótono

del diario cotidiano,

pasajero lúcido en los torpes pasos

pero siempre certero

en la previsión de su ego.

Tus manos,

que manejan sabias

(dura experiencia las avalan)

los hilos mágicos

que zarandean la vida,

títere imprevisible en el teatro

de los sueños,

papel incómodo de madre y esposa,

de ama de llaves,

centinela del bienestar ajeno

pero del propio descuidado.

Tus manos,

que hienden impávidas

por los mares del tiempo

extrañas al dolor,

que insuflan esperanza

con el surgir de una vida,

que amamantan los sueños

de algo bueno que está por venir.

Y vendrá.

¿Qué bellaco bucanero se atreve a amputarte?

¿Qué deseo sin fin de dejar sólo muñones?

Tus manos,

que buscarán tenaces

en el fondo del océano coralino

de tu alma superviviente
la manera de seguir siendo valiosas.

De "Simples discurrires. La caja desempolvada".

El cambio

2010-05-02T13:17:00.000+02:00

El Demiurgo que tira paredes,

que rebusca y hace un butrón

por un ápice de cosmos,

cóctel al revoltijo del tiempo traidor

que pone a cada uno en su sitio.

A la voz que desafía en forma de verso

abrazada a un barrote de cárcel,

que enmudece y traga saliva si te oye.

El cinismo vestido de largo

que aborda por la espalda, sin remilgos,

para pedir limosna a golpe de talonario

que vaticina cicatrices sordas

en la trastienda de un mundo enterrado.

A los ojos cuajados de odio donde flota

en cuencas vacías de abismo

la sonrisa envuelta en hilos de esperanza.

La falacia flanqueada por banderas

ondeantes al paso del atropello

que levantan polvo al galope,

que llenan la boca de tierra:

-Os cambio un gloria y un amén

por dos panes y dos peces.

-Escucha Romero, primero lor y luego ente,

ser indómito del sumidero, león manso,

déjalos que sigan escribiendo

para que vuelvan los dioses,

yo lo hago junto a ti

para que mueran definitivamente.

De "Lo bueno de ser una rata".

Más al sur del sur (África)

2010-04-25T21:09:00.000+02:00

Expuesta silueta alígera que pintas
mis ojos de miel
no caigas más al abismo
de mi nostalgia teñida.

Acapara con tu llanto los sueños
del nuevo día
sabiendo que en mi camino
no hay más cabida que al tiempo.

Adereza con tu aroma de entidad
molturada
el perfume de un ayer enmascarado
entre el humo
deshollinado del reloj
que succionó con su lengua el jugo
vital
y acentuó su ritmo pausado mientras
miraba tras los vidrios.

Ya no abrasa la brisa con sus ingredientes
de sal.
En la trastienda de mi alma no se mecen
los latidos.
En los columpios del llanto no se seca
lo lavado.

La jirafa se tambalea tras la imagen
de aquel SOL que ayer
oreaba mis jaras.

De "Tallado en la madera", I - Concreta Inherencia (INÉDITO)

La maleta

2010-04-18T00:38:00.004+02:00

Este poema ha sido musicalizado por la cantautora argentina Silvia Noemí Occorso y formará parte de su segundo álbum "Aires de Libertad II". Todo un placer trabajar con ella. Gran artista, gran compositora, enorme voz y mejor persona.

Silvia colabora en el proyecto del libro "Poetas del mundo con Cáceres 2016" poniendo voz y música a todos los poemas del mismo dedicados a la ciudad de Cáceres y en el cual tengo el placer de participar con varios poemas.

Para escuchar la "maqueta" del poema "La maleta" acceder al siguiente link y una vez cargada la lista de reproducción buscar la pista con título "La Maleta":

http://gritosdesdeelhades.ning.com/profile/SilviaNoemiOccorso?xg_source=activity

“A mi faro en la tormenta, a mi sol de invierno, a mi vida Lara”

Sin doble fondo, he visto un nenúfar brotar

del quebranto de un espejo

y que un libro de hojas en blanco

de boca en boca sopla a contracorriente.

Frasco de moras cautivas,

zarzales que te soltaron,

que alquitranaron mis huellas

y jamás dejaron rastro.

Sé del canto de puñados de pétalos

que en alboradas se lleva el aire

al balcón de una azotea que mira abajo,

más cuelga de unos hilos, de unas manos,

con alfileres de tender, que suben y bajan.

Sé del aliño de mis momentos opacos

que en tu sonrisa se pausan en el tiempo,

del deshielo de la luz del glaciar

que derrumba hojas de otoño para forjar

los pasos de mis gélidas pisadas.

Sé de los sueños pueriles de volar sin alas

que quedaron atrás y ahorcaron la nostalgia

en la rama de un ciprés.

Sé de la danza ancestral de mi lánguida voz

cuando dice que te quiere

y el retumbar de unos timbales sepultan párpados

en el malva de tu blanca calma.

La hice,

y tal vez mañana el tiempo arranque a pedazos

la sombra de aquel ciprés que el sol moldeó

a su gusto y la luna deshizo al relente,

vacía de sueños, plena de ti.

De "Tallado en la madera", I - Concreta Inherencia.

La botella

2010-04-11T14:24:00.000+02:00

Ufana lengua de alfileres
lame al viento punzando su abanico
de palos de aire,
de heridas sin fractura.

Alfombra de semillas
de genética rebozada (y germinará)
encrestando
la cima de la cima.

Directrices al abismo
de un eco que se columpia esquivo
de voces que le dicen
lo que tiene que decir.

Faro en sabulosos páramos
con ojos escarchados que orientan
al poeta, trovador a lomos
del unicornio de Silvio.

Ínsulas mullidas
de angosta sequedad insatisfecha
que enjuagan abucheando al ego
de cerebros decaídos.

Traquetea la libélula
entre aros incipientes de humo,
entre cometas infames
de libertad prisioneras.

Descansa la paz junto al barco
en el espacio infinito
del interior
de una botella vacía.

De "Simples discurrires. La caja desempolvada".

Sentido (DON'T CROSS)

2010-04-06T11:34:00.000+02:00

“A ti, poeta”

He conocido los despojos
de la soledad,
ululaban sin respuesta por
mi decapitada cabeza,
a oscuras,
para punzarme a tientas con
sus lenguas viperinas
mi frágil y aturdido, cerrado,
corazón.

He sabido de tinteros que
vilmente volcaban
lo poéticamente
incorrecto
derramar
su tinta,
en forma de metralla
acribillar folios en blanco
y negro,
perfilar su silueta hasta cercarla
con un ~~“NO PASAR”~~.

He percibido las afiladas
uñas de un ataúd
recorrer mi
espalda;

vástagos malditos de la hiedra
clavarme sus astillas hasta
descomponer mi rostro
para seguir señales
de humo a
ningún
lugar.

Creo haber visto demasiado,
haber vivido lo suficiente
para no saber lo que quiero
pero si lo que no quiero.

Creo haber visto demasiado
para no guardar silencio.

De "Lo bueno de ser una rata".

MINIMAL (Escalera a Tú)

2010-04-03T00:37:00.000+02:00

Sólo yo soy la frontera,

sólo yo el expatriado

que espera su vez.

Solo yo.

Sólo yo escribí aquellos

versos para que tú

los leyeras.

Sola tú.

Más allá, aún más de los

límites de la tinta

y el borrón en

los papeles.

Yo en mi mundo,

a solas los dos,

tú en el mío.

Solos.

Y yo.

Tú.

El jardín de las libélulas

2010-03-30T00:06:00.004+02:00

En la hora de las moscas,

alas,

trazos de alcobas que ven

balcones.

Inquieto, el maullido del

viento

iza el canto desesperado

de los quicios.

Tras los visillos se arma

de nostalgia

el hombre.

Trajo la niebla a su paso

agua,

agua fresca de los pozos.

(su huella en las tapias,

su rostro en los cristales,

sus ojos viéndose ir).

Va inmediata la muerte,

vuela aire a los molinos,

gira

y gira.

Cae la noche en globos

al jardín de las libélulas.