Mis gatos y tu basura

Así soy yo,
tan impertérrito como una peñasco
pero a la vez ladrón de sonrisas;

hoy me siento como un faro en sabulosos páramos,
con mis ojos escarchados que llevan al poeta
a lomos del unicornio de Silvio para deshacer
los abrazos que hoy
                             se escondían
                                                 entre tu espalda
                                                                          y mi pared.

Agazapado en una esquina
                                        he visto pasar la tarde,
y aquí sigo, a la sombra de una farola
con mis gatos y tu basura.

Recuerda, sólo soy un poeta;
puedo escribirte los versos más queridos
                                                          pero también los más odiados.

Sin matizar

Ha negociado el eterno bufón
con el vetusto arlequín
un cambio temporal de rostro.

Ni el negro es negro ahora, ni el blanco
es blanco ya
.
Sin matices. Todo es gris;

como la triste noticia de un adiós repentino,
como un cambio inesperado
o una hostia en la cara del inocente.

Sin matices. Una hostia y punto.

Mi pequeña flor

Profundamente triste. ¿Será el invierno?. 
Ni el fuego que abraza a un tronco hasta ponerlo rojo me alegra, 
ni la brisa fría de la mañana. 

Sólo esa flor pequeña y colorida 
que brota de entre la escarcha y balbucea a mi oído 
me empuja a reir, a derretir el hielo con mi aliento, 
a deshacer la nieve al paso
                                          errante de mis pies.

VIDEOEMA III

El alma en pena

Esa alma en pena, sola, esa alma en pena siempre perseguida por un resplandor muerto. Por un muerto.           Cerrojos, llaves, puertas saltan a deshora y cortinas heladas en la noche se alargan, se estiran, se incendian, se prolongan.           Te conozco, te recuerdo, bujía inerte, lívido halo, nimbo difunto, te conozco aunque ataques diluido en el viento.           Párpados desvelados vienen a tierra. Sísmicos latigazos tumban sueños, terremotos derriban las estrellas. Catástrofes celestes tiran al mundo escombros, alas rotas, laúdes, cuerdas de arpas, restos de ángeles.           No hay entrada en el cielo para nadie.           En pena, siempre en pena, alma perseguida. A contraluz siempre, nunca alcanzada, sola, alma sola.           Aves contra barcos, hombres contra rosas, las perdidas batallas en los trigos, la explosión de la sangre en las olas. Y el fuego. El fuego muerto, el resplandor sin vida, siempre vigilante en la sombra.           Alma en pena: el resplandor sin vida, tu derrota. De: Sobre los ángeles

RAFAEL ALBERTI

Copyright © Derechos reservados del titular.

VIDEOEMA II

CÍRCULOS

Aún recuerdo cuando fui hombre
y el vivir sin lluvia ni vientos
me empujaba a los balcones
a mirar cometas
enredarse en las antenas.

Sé que puedo sobrevivir solo
mas sabiendo que hay tierra
debajo de la tierra,
agua debajo de las nubes
que proyecta los destellos
de mi rostro cuando ríe.

Quiero enraizar mis pies al suelo
como cuando fui flor,
como cuando la abeja entonaba
sonetos tras mis oídos
y el hombre fundía resina y miel.

Cuando sea hombre quiero ser flor,
quiero oír versos en forma
de aleteo, mirar colas de cometas,
fundir resina con miel.

La barandilla

A menudo escapo, como humo despreciado de tabaco,

del riesgo que supone escribir;

más no lo hago veloz, acaso porque quiero,

en lo interior de mi alcoba vacía

que vuelva a tentarme y a secuestrarme.

VIDEOEMA I

POETAS

Los poetas somos como una esponja:

absorbemos del entorno gestos, colores,
caricias en la piedra y ruido;

nos embebemos la lluvia,

hacemos flexibles los sentimientos,

nos tragamos los aromas.

Al final, cuando el corazón aprieta,

arrojamos todo en forma de palabras.

Nostradamus

Me creía, estúpido de mí, almadía oleosa

en las órbitas aguadas del cielo,

un cielo ya inconexo con la humanidad

donde se cuelgan las nubes de un soplo vital

hasta desfallecer por asfixia.

Ha exornado hoy la luna con líquenes vespertinos

los muros algo mohosos de mi cordura,

ha desencalado mitades,

arrasado con las flores,

dejado, inocente de él, huérfano al pétalo retoño.

Quizá por eso, hoy algo distante, redobla una campana,

pedante metal otrora venerado,

pájaro de mal agüero que agita esas ramas

precipitando por el barranco a las gotas de rocío.

Presiento, pues, que veréis imperfectos

los latidos,

que, aún rompiéndolos, volverán los espejos

a mostrarse al borde del cielo

donde tiene su casa el sol;

querremos entonces todos, con caluroso desorden,

entrelazar nuestras babas -en oquedades perennes-

para anegar los cuerpos que el reloj

dejó un día en papel satinado.

Si veis que la lluvia galantea con el transido rostro

es que pide permiso para ubicarse,

es como si el enmarañado universo, del que cuelgan

impolutos los planetas,

no tuviese licencia para henchirlos de polvo.

Allende de caer rayos

volarán panza arriba apizarrados cuervos,

serán sombra de la tierra y grieta de la nube,

por eso resbalan por sus plumas lágrimas silbantes

que sobre el mar no son más que aire

atornillado a una ola.

Yo, al pasar refulgente de una estrella,

imploro una aspiración galopante:

que el hado se despiste un solo minuto

para que el hombre corrija toda una eternidad.

Raül Jurado Gallego ©, POEMA INÉDITO

aquella nube
dejó a la flor en gris
la luz y el canto

2012, ©

In itinere

si vuelve 

                 el viento 

                                 a empujarme 

                                                          bosque adentro

me procuraré un sitio seguro en los hilos de la brisa

junto a los acres motores que mueven alas de estorninos

donde un día aprendí 

                                        a perder amigos

                                                                       de manos de la amistad

"Norbania". Revista de Literatura y Creación

El próximo martes, 20 de diciembre, a partir de las 20:30 horas tendrá lugar en el Gran Café de Cáceres, C/ San Pedro de Alcántara, la presentación de "Norbania", Revista de Literatura y Creación que ve la luz con este número 1. De la mano del escritor, editor y poeta Jesús María Gómez y Flores, esta revista cultural literaria pretende difundir la palabra y las imágenes por parte de los autores que en ella colaboran y la hacen posible así. De tirada semestral, "Norbania" irá dando la oportunidad a escritores noveles y consagrados de participar, aprender y enseñar a través de sus páginas.

El objetivo principal de esta publicación muy bien elaborada, con dedicación, trabajo y calidad, es el de difundir la cultura literaria oral y escrita, así como respaldar e impulsar al género poético, tan ausente en las librerías, tan presente en la vida.

En el acto de presentación de la Revista intervendrán quienes han colaborado en este primer número, que podrán leer sus textos ante el público que allí se congregue. Por supuesto, no faltará la música, y eso sí, según palabras del padre de la criatura “habrá "Norbanias" para todos”.

“Norbania” ya se encuentra a la venta en la Librería Boxoyo de Cáceres, en la C/ Margallo, 2, al precio de 9 € y en los próximos días se distribuirá por otras librerías de la ciudad.

La revista también puede ser recibida en casa mediante suscripción, cuyo PVP será de 7 €. (Ver detalles aquí http://www.norbanova.es/2011/12/suscripciones-norbaniay-mas.html ).

Desde mi humilde posición entre versos y estrofas, mi más sincera felicitación a Jesús y compañía por este regalo de Navidad 2011.

¡Salud camaradas!

"Universos-para Somalia"

"Uni-versos para Somalia" es un proyecto benéfico en colaboración con la Editorial Quadrivium y Médicos sin fronteras para aportar nuestro granito de arena y ayudar a combatir una de las peores catástrofes alimentarias de la historia. En "Uni-versos para Somalia" cien autores, con un poema cada uno, completan un poemario cuyos beneficios íntegros irán destinados a Somalia. El poemario se presentó en un acto benéfico celebrado el pasado 20 de octubre de 2.011 en Zaragoza con la actuación y colaboración de numerosos artistas, músicos, escritores, fotógrafos y pintores, quienes, de forma totalmente altruista, aportaron su granazo de arena para con la causa. Posteriormente y con la misma fórmula, se presentará en Palma de Mallorca, Madrid, Barcelona, Cáceres y Valencia con algún lugar más por confirmar.

En este proyecto encabezado por los poetas zaragozanos Francisco J. Picón y Marcos Callau tengo el placer de colaborar por invitación expresa de estos dos magníficos escritores con el poema "Caminos perdidos", el cual paso a recitar a continuación.

Espero vuestro apoyo y presencia cuando esta caravana solidaria de letras y versos decida descargar su espectáculo en vuestras respectivas ciudades.

Juntos podemos, juntos debemos.

Salud camaradas, paz, solidaridad y amor.

VERSOS REVOLUCIONARIOS

Vuelven los versos a tomar la calle como antaño, vuelven a reclamar su sitio, a gritar fuerte y alto. La poesía, siempre revolucionaria, crítica y reivindicativa pero siempre oculta, con este libro dá la cara, vocea alto y claro su inconformismo para con la clase política y su desfachatez y abandono hacia los problemas reales del pueblo.

“Poetas del 15 de Mayo” intenta recoger de la mano de la Editorial Séneca la voz de más de cien autores de todos los rincones de España, versos revolucionarios que reclaman una igualdad social y el derecho y deber que tiene el gobierno de respetar la voz popular y de cumplir con eficiencia la labor para la que les situamos en la cabeza del poder.

Este libro, dirigido por la escritora cordobesa Julia Carú y en el cual tengo el enorme placer de colaborar, pretende con su venta cubrir los gastos de edición y seguir recaudando fondos para continuar elaborando antologías que recojan la indignación popular, la desigualdad social o las corrupciones políticas.

El P.V.P. del libro son 10 €, te lo envían a casa sin ningún coste adicional, es decir sin gastos de envío y está a la venta desde ya en el siguiente enlace de la Editorial Séneca: http://www.editorialseneca.es/POETASDEL15M.htm

La poesía tiene la fuerza de la palabra, la ironía de la metáfora, el grito en la musicalidad, la libertad de la creación y el reclamo en su síntesis, una combinación perfecta para la revolución.

...”Hay una luz en el fondo
que reclama su momento,
un faro centinela de las noches
en vela;

¡que nadie lo apague!
¡que nadie lo calle! “...

Fragmento de “Llegó el momento”,

Raül Jurado Gallego ©

Lúgubre balada

A Juan Antonio Maestre “Motaca”

Y vuelve a entonar la carretera

su triste y lúgubre balada:

¿por qué a él, por qué a ella?

Detrás de las pistas más desvalidas

hay un hombre,

un hombre que pasa lento

y decide dejar su huella,

que da riendas a su bruna yegua

portadora de sueños y alforjas

repletas de libertad.

Se agitarán sus colosales alas

más allá del horizonte bermejo,

leonadas y pardas,

que como fanales en ráfagas de luz

alumbrarán el asfalto.

Y volverá a entonar el poeta

su triste y lúgubre balada:

motero, hombre, compañero

hoy quedamos tras las nubes,

a la altura de la lluvia,

junto a las curvas del cielo.

Raül Jurado Gallego © 2.011

Donde mana la fuente (INÉDITO)

Es la lluvia cuando decide lavar
la cara del campo,
pulir las piedras,
anegar praderas de cantueso
avivando esquejes desahuciados.

Es la lluvia cuando decide mojar
la garganta de los hombres,
desenredar espinas,
arrugar hojas de papel
desvaneciendo versos trenzados.

Dejará charcos
donde mirar la luna escrita,
donde coger reflejos
para enjuagar la hiel y aliviar
al pétalo enfermo.

Dejará silencio
en la algazara del viento,
en las ramas del aire,
un sol enzarzado buscando
caudales de sosiego.

Es la lluvia cuando decide brotar
en el huerto de los sueños.

 

Lo que soy

Recordad, solo soy un poeta;

mis manos son capaces de escribir
los más queridos versos,
pero también, si es necesario,
los más odiados.

Raül Jurado Gallego ©

--CREACIONISMO--

I

No me llamo Ümlaut soy yo aunque yo fue desterrado

No encontré los caminos que llevaban a mi alcoba

Fueron censurados por los cantos opresores de las luces

Como centellas que revolotean tras los visillos de la luna

Fui ostra de una sombra y calca de una mano sin dedos

El caballito de madera que balancea a las hojas caídas del otoño

Muestra su dentadura llena de caries como partitura de piano

Fuera se columpian las farolas en trapecios de silencio

¿Quién debió de decirme que no era cierto que el caballo era de madera?

¿Por qué al soñar despierto tengo pesadillas mientras duermo?

Ümlaut ¿quién cierra la puerta con llave?

Ruedan por los rincones del arcoíris las bolas que se descolgaron

Reflejadas en los bulevares que dan a los balcones de agua

Ílla es nañab y naetopahc omoc le odrec ne le orrab

Siempre que se apagan las luces se encienden los ojos

Habrá un cometa en la noche que por fin tenga brillo

Que sepa decir dónde está la caja de cables y luciérnagas

INÉDITO 

Foto: "Punk is not dead?"©  Raül Jurado Gallego

Llegó el momento

“Por una sociedad democrática limpia en manos de sucios demócratas”.

Hay un grito encauzado
recorriendo callejones,
una voz firme discrepante
que augura esperanza,
una piel limpia y social
que se agarra a la rebeldía.

Vendrá lluvia que hará barro,
mas nuestras huellas
serán su vereda,
vestigios de una lucha sin tregua
sin más armas que la voz,
sin más munición que el grito.

Se esparcen los sueños,
como semillas de anhelo
enraizarán para seguir al frente
y conseguir parir el fruto
de nuestra libertad.

Hay una luz en el fondo
que reclama su momento,
un faro centinela de las noches
en vela;

¡que nadie lo apague!
¡que nadie lo calle!

VIDEO PROMOCIONAL "Lo bueno de ser una rata"

"Lo bueno de ser una rata"

 

INTRODUCCIÓN GENESIACA

Desperté. Prefería vivir, pero desperté. Las ventanas de mis ojos, atascadas por grasa de legañas, se desgajan torpemente. Chirrían, cansadas ya de la monotonía del abre-cierra automatizado. Pienso: “qué duro ser párpado” (otra absurda idea de las que foguean de temprano). Así, al menos, no estoy solo. Un poco loco, quizás, pero, ¿quién no lo está? Si en este mundo faltan bocas y corazones que alimentar. Al desperezarme, sigo sin enterarme del sentido de la cuasi esclavitud a la que fui condenado. El cómo llegué a este punto es una cuestión que, entre primero café y después ron, debatiré con el que, desde lo más alto, con imperativo índice manda.

La ciudad se viste, en segundos, de luces y sonidos tras, en la noche, agonizar moribunda. Algo inquietó mi fase REM: gritos de amor, soledad y muerte que se dejaban escuchar en las esquinas más arrinconadas, en el asfalto más rodado, en lo más negro de las sombras, no deseando más que ahogarse en oídos encerados. De repente, silencio. Atroz silencio que daba guerra, sin incesantes grillos. Nunca se conocieron herreros que trabajasen así la pesadumbre (se dice que se esconden en soles saltarines mas sus martillos no volverán a repiquetear).

Desde arriba, se aprecian hormigas que, en des-conjunto, marchan y desfilan sorteando avenidas y callejones sedientos de ser pisados. Mastico una bocanada de aire, sin dar las gracias y observo, en medio de un profano bostezo, al gigante en el que vivo. Mi barrio prefiere esconderse de la buena fama, huyendo deprisa de turistas y curiosos. Que lo califiquen como les dé la gana, sus vetustas casas aguantan con denuedo el expansionismo de superficiales bloques de pisos que no saben nadar. Salgo afuera y, de nuevo, la imaginación me salpica: “ese árbol parece deprimido, ¿por qué nadie le hará cosquillas?” y, seguidamente, “joder, Dámaso, deberías dejar las sandeces en casa”. Alcanzo, probablemente, uno de los mejores momentos de la jornada: el Metro. Cómo disfruto fisgoneando lo cotidiano de las personas, desde la expresión de apresuradas prisas hasta el cansancio vomitado por la rutina. Así soy yo, tan impertérrito como una peñasco pero, a la vez, ladrón de sonrisas al contemplar amor entre una pareja, el cuidado del progenitor por su descendencia o el ceder del joven su asiento a hastiadas viejas. Qué paradójico lugar. Miles de historias que se entrecruzan día tras día y, sin embargo, yo me bajo en esta.

Atormentado, enjaulado en el enfado, prosigo en el andado camino hasta llegar al lugar donde desempeño mi labranza. Siembro papeles, fotocopio desesperanza, bebo ruina, trivialidades ladro y discuto angustia. En definitiva, otro día igual. Cuando recapacitó el reloj colocando las agujas en su sitio, arrepentido de la tortura a la que acostumbra a someter, abracé la amnistía cotidiana, esa liberación que alegra a cada uno de los dedos de mis pies y me lleva de la mano. “¡Qué gustazo! ¡Vamos a la tasca a tomar un par de cañas!” Le sugerí al olvido.

La fragancia de la calle, antes tergiversada, se siente bien. Tras unas lentes optimistas, decido perderme y marrar saboreando lo incierto del destino. Las caras que se cruzan me son familiares; son los rostros de cualquier persona, de cualquier lugar, en cualquier momento. Están, mas podrían no estarlo; coincide que he torcido aquí, no allí; resulta que no habría escuchado esa canción que desempolva recuerdos del músico que dinero implora llover. En los escasos dos instantes y medio que vive el choque de direcciones, intento discernir cómo serán sus vidas, sus problemas, con qué se deleitan y qué les entristece. A pesar de que mi entusiasmo llora de capa caída, tres o cuatro ápices me reporta pensar en ellos. “¿Cavilarán? ¿Se preguntarán lo mismo?”. Y, acto seguido, “Tan solo si desvarían como tú, loco Dámaso; no riges bien”. Mejor mando callar a mi subconsciente (ese sí que no sabe lo que dice). Pero, sobre todo, “¿sospecharán la desdicha que arrastro?” Opto por desterrar tales perturbaciones y encaro una brizna de brisa que, en el aire sucio, incide.

La cerveza, en atasco por túnel oscuro, grita eructos de satisfacción. Nubes de humo y voces me conducen a un ataque a mano armada de tos. Es extraño pero, aunque presida la barra en soledad, me retiene el pringue que la sociedad dejó caer. Dentro de una burbuja personal, la barahúnda de cualquier bar pierde la condición de indómita. Vuelvo a maquinar: “Dámaso, si escribieses las cosas que se te ocurren cuando estás borracho, te harías de oro, chaval”. Sin embargo, demasiados lagrimales se han secado desde que fui desterrado al mental exilio. Con un codazo, “¿no te parece, olvido?”

Caminar y caminar; errar y errar. Una vez más sin rumbo, sin dirección, sin norte (debo tenerlo por aquí pero no sé dónde). La noche me arropa, me aprieta bien entre sus nictálopes y lúgubres notas que me hacen delirar. Ese fragor profundo cala hondo; ese grisáceo contenedor, por segundos, solicita relevo; ese gato, de argénteos luceros, se ríe de mí. Vil derrotero, carnívoro de caucho, desgasta los zapatos de este romero peregrino. Al abrazarme mendigo, desplómeme sobre mi ajetreado lecho, inclemente mármol de la caja de un banco se alegra de verme, dándome las buenas noches con gélido desprecio (de vagar y vagar, renací vagabundo).

Desperté. Prefería morir pero desperté. Separé las acartonadas sábanas, besé el suelo, me levanté y, entre moscas y mosquitos, empecé a abonar el sendero cagando dudas. 

 

La cuna (Orígenes)

Una brisa de jara despeinó mi melena,

me dibuja una sonrisa pétrea

y pasa.

La encina corcovada del apático páramo,

con los siglos en sus ramas,

me advierte con su mirada cansina

que una vez le robé su verde juventud

condenándola a vivir meciendo

mi columpio de soga y cojín

y que hoy muere gibada.

Como cristal ahumado

por los musgosos cantos

está la charca;

improvisado escenario de ranas

en sus conciertos estivales,

eternos,

descompasados, arrítmicos,

sin horario establecido

pero mágicos.

Hoy he vuelto donde nací,

no parece igual,

todo cambia, nada queda,

sólo se mantiene la huella

imborrable del recuerdo.

De “Simples discurrires. La caja desempolvada” Ed. Cultiva, 2.009

Lasitud

La inspiración

eclipsada por la fatiga

tambalea la agudeza de mi mente

y amamanta el aullido lastimero

del descanso.

Un sentimiento de caída pasajera

y vacío permanente

atracan en el puerto del hastío

arrastrando tras de sí

una bruma cansina,

un calabobos plomizo y gris

que envuelve con paciencia desmedida

la consciencia sumisa de mi yo,

que abatido,

se rinde

ante tal poder de inconsciencia.

De “Simples discurrires. La caja desempolvada”

--CREACIONISMO--

...Lapislázulis manos del cielo son las que pintan

Más allá del ponto las pestañas del infierno

Risas descarriadas de un espejo hecho añicos

diez risas más cien risas más mil risas IGUAL

Da igual que canten gargantas quebradas de gallo

Alboradas que intentan encauzar el día hacia la luz

Si la luz es Ümlaut quien la enciende y apaga

Tras los quemazones del sol se esconden las pupilas

Linternas Lucífago de Rafaquele que cierra los ojos...

De "Ümlaut y el baile de las luciérnagas" 

De tal palo, astilla libre

Caótica simiente

la que se planta en los corazones

anegados de estiércol,

donde los pasos indecentes de la grandeza

se hunden hasta las rodillas,

y aún atiborrados de mierda hasta la saciedad

siguen alimentando sus asquerosas

y malolientes conciencias.

¡Maldeciré a la planta que brote

de tan mundana semilla

si lo esquejes de sus cojones

no se cambian a tiempo de tiesto!

de “Lo bueno de ser una rata” (INÉDITO)

El mundo a través del ojo

Hay un hombre que insufla silencio,
un silencio rutinario abstraído del objeto.

Un objeto es esa sombra tangible de algo
capaz de volar, reptar o nadar,
algo que colgado del aire se tambalea,
que al cobijo de unas manos se siente forma.

Pero ¿quién moldea las formas?,
¿quién decide asignar al rojo el rojo
y al verde la esperanza?

Contemplar la silueta de un beso en la arena
es sentir la delicadeza de unas manos
rozar la espalda, tocar el alma,
la luz efímera que dejó impresa
el batir de unas alas con fundas de plumas.

El sombrero que antes fue paja y antes de paja
vida,
pero ¿quién moldeó su forma?

Hay un hombre que insufla silencio,
un silencio rutinario abstraído del objeto.

(Inédito)

La voz

VEZ

5111 Sin culpa

"A ti, niña de ojos tristes, de armadura dorada y zapatillas con lazos"

Ayer me sentí poeta, ayer

mientras caía la lluvia en los charcos,

deforme reflejo de la encina,

mientras el agua hacía suya la sierra

y mía la vida,

ayer, cuando tú sin culpa, ola,

te colgaste de los aires

para morir en las rocas.

Ayer me sentí poeta, ayer

mientras se helaban los lagos,

belleza detenida en los espejos,

mientras enero desenlazaba las Pascuas

y abría los sueños,

ayer, cuando tú sin culpa, ola,

dejaste tu huella en mi arena

antes de dar el paso.

Ayer me sentí poeta, ayer.

El día en que el poeta dijo "sí"

Manuel Muñoz Sánchez, Manolillo Chinato, poeta y amigo, pero por encima de todo persona. Gracias por todo.

¡Y yo no he muerto!.
Si tengo frío, me caliento.
Si tengo miedo, —que no lo tengo—, susurro y pienso,
y para mañana, ya me he comido
mi pequeña ración de esperanza.

Stairway to hell (ÁNGELUS)

Concibo la aurora como el rostro aseado de la noche,

como el puente rosáceo que une mis ventanas

ansiando encontrar la oscuridad huyendo por los tejados.

Descosiendo el alma y liberando mis ángeles negros,

negros como el dolor, te eximo de culpa Nostalgia

pues no hay soledad sin llanto ni llanto sin trago amargo,

como no hay desnudo sin ropa, sin ojos, ni manos.

Diviso trincheras con frío en los albores del nuevo amanecer

cavadas en la pared de callejuelas cortadas

por hadas y sus secretos guardados sin centinelas

bajo sus velos de tul;

el boceto de una frontera llama a las puertas del miedo,

stairway to hell y pase sin llamar.

Excluyo de mis pensamientos las buenas acciones del día

que guían mis pies descarriados a la cañada real,

no busco ser la oveja negra pues soy el blanco cabrón

pimpollo de Lucifer.

Si suculentas son tus manos celestes ensangrentadas de arcilla

dime, ¿por qué me han abandonado?

Se desploma el cielo quedando preso el aire entre mi espalda

y tu pared,

no inclino ya mi mirada a las huellas indelebles que marcaron

las rojas oquedades de tus labios.

Y ahora que la luna estrangula a los rayos del sol

con guantes de seda y bata de cola,

con nocturnidad y alevosía

se hizo la noche.

De "Lo bueno de ser una rata"

俳句

el canto simple

niños bajo el orvallo

quieren ser hombres

...

entre la niebla

manos del árbol fósil

cuarenta escudos

...

la nieve muere

al despertar cansino

del sol naciente

...

escarcha rota

reflejo del nenúfar

que volvió solo

D - XXI

Como la flor indolente que brota en el desierto

son mis palabras de poeta entre hormigones,

indecentes versos que cayeron por su propio peso

a los albañales cavados en los oídos de los otros;

pero aguardan su momento, el de la luz y el agua,

para salir del pecho y reventar contra los vidrios.

Al rutilar de unos ojos que sufren desconsuelo

no pueden callar las plumas tiznadas de negro,

las  máculas de sombra tallarán los pliegos albinos

para empaparse de lágrimas y escurrirlos al váter.

Pasarán los hombres, como los reflejos en el espejo,

como los vientos de alcoba entre los vanos del muro

y quedarán los estigmas de sus palabras y sus pasos.

Mas aunque haya arena en los labios que será barro

y moldes de manos,

mas aunque vengan empujones de hombros,

y mujeres y niños y ancianos,

cobijará la soledad al poema sucio

en las esquinas impolutas de un arco.

De "Lo bueno de ser una rata" (INÉDITO)

Si viene el poeta

“A José Cercas, amigo Pepe”

Como es el agua al brote de jara

son tus manos al verso, poeta extremeño,

de la ausencia y la derrota,

como el luto de abuelas tras visillos,

luz detenida en las alcobas,

esa que habita entre tus hojas.

Bardo de voz triste en el balcón suplicante

de esa casa clavada en la tierra:

¡grita al mundo que en las piedras

también se tallan los poemas!

Tú que cercas las palabras en triángulos

de tinta.

Tú que tiznas con estrofas los bocetos

de vida.

Si viene el poeta, tranquilo,

le diré que estoy contigo.

La Voz de San Roque nº 3

De la mano de Juan Antonio Rodríguez Méndez del Soto como director de la revista, ésta ve la luz en junio de 2.010 con su primer número. Repasando la vida y costumbres de los "machas", "La voz de San Roque" nos mantiene al día de todo cuanto acontece e interesa a la comunidad del emblemático barrio de San Roque de Badajoz, mi barrio. Es más, como un "macha" en la diáspora que soy, el tener acceso a la vida de mi querida barriada a través de esta ejemplar publicación me llena de satisfacción, máxime cuando, como en este tercer número, Juan Antonio ha contado con mi humilde colaboración.

Acceder al nº 3 de "La voz de San Roque" completo: http://issuu.com/acpepe2000/docs/vsr3_prueba1

Princesa de talco

"A mi niña Lara porque la quiero"

Sabes que mis huellas serán tus pasos,

mis pies tus manos,

mi cuerpo sombra de tu cuerpo

mis ojos faro de tus sueños

mi vida parte de tus actos.

Sabes que tu saliva mitiga mis llagas,

tu voz mi alma,

tus labios reflejo de mi escarcha

tu pelo el velo de mi cara

tus miedos el vacío de mi nada.

Sabes que puedes contar conmigo:

con mi luna y su relente

con mi puerta y su vereda

con mi juicio y su condena

con mi mundo y sus esquejes.

Escribí estos versos para que tú los leyeras

y así hacerlos poema,

porque eres mi princesa de talco

y yo tu escuarzo encantado,

mi ángel de Alberti en la tierra.

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, Pablo Neruda